Les yeux rongés par l’ennui, les dents pourries qui tombent dans l’oubli.
Le temps qui coule dans mes veines, minutes acides, que d’heures vaines.
Et les catins de la Géhenne dansent, sucent mes os et boivent mon sang amer,
ivres jusqu’en atteindre la transe que leur procure mon éther.
Patron, remplis encore mon verre ! Ce n’est pas vraiment que j’aie soif.
Ah ! Quelle sainte sensation que de boire le vin sacré des rois !
Esprit, fuis ce vilain corps dans le flacon maudit des merveilles.
Flotte dans ce doux sommeil, jusqu’à ce que tu voies les rives de la mort.